Se ne vanno uno a uno
gli alberi piantati nel giardino 
di una giovinezza felice,
vissuta tra libri e sogni
e fughe in avanti
e canti e occupazioni.
In silenzio e soli, alcuni.
Circonfusi, altri, di amore
e profumo di potere.
Abbattuti da un urugano
o divorati da mali
sempre meno oscuri.
Fu, la goliardia, avvio comune
di percorsi destinati a perdersi
tra i flutti di spazi lontani,
e di storie figlie di caso e voleri
mescolate dai gorghi del tempo
sulle autostrade del mondo.
I superstiti mantengono il conto, 
nell’indaco della sera,
tra necrologi e cinguettii