Squarcia, un lampo arancione,
la dolcezza dell’indaco.
Lacera, un rombo di tuono,
la quiete del tramonto.
Disegna, una bianca scia,
geometrie di morte
Stende, l’impossibile che succede,
un manto di terrore
a coprire increduli occhi.
Si infiamma, il cielo,
con il primo sangue di eroi 
e sconosciuti, colpiti per caso
dalla cecità della guerra.
La tragedia va in onda
un giorno di febbraio
in una terra lontana,
dalla pace del mio mare.